QUANDO C'ERA PIPPO

DALLA GUERRA ALLA PACE. ALL'ARSENALE UNA INTENSA RETROSPETTIVA DESTINATA SOPRATTUTTO ALLE SCUOLE
Un percorso interattivo nella Verona martoriata dalle bombe fino all'arrivo delle truppe americane

C'è la Verona martoriata e spaventata dalla guerra in mostra all'Arsenale. Una retrospettiva intensa e coinvolgente, intitolata «Da Pippo al soldato John» per raccontare la vita dei veronesi durante i bombardamenti fino all'arrivo degli americani nella seconda guerra mondiale. La rassegna, patrocinata dall'assessorato al decentramento del Comune e dall'assessorato all'istruzione della Regione, è aperta gratuitamente al pubblico fino al 25 gennaio dalle 14 alle 18, il sabato e la domenica dalle 10 alle 18.
Il percorso non è solo espositivo, ma anche tattile, sonoro e interattivo perché, come spiega il regista e curatore Mauro Vittorio Quattrina, «non voglio che i ragazzi escano da queste sale soltanto con nozioni astratte, ma vivano emozioni intense».
E di tinte forti c'è solo l'imbarazzo della scelta con i bambini feriti e dilaniati dalle bombe, le mani e le gambe mutilate, le case sventrate, i palazzi divelti, le strade crepitate dalle raffiche delle mitraglie. Foto inesorabili quelle del grande reporter scaligero Mario Cargnel che colgono l'essenza, fermano il dramma e documentano la tragedia con sequenze bianconero mozzafiato. Ma non c'è solo da vedere. Ai ragazzi delle scuole che arrivano al mattino (prenotazioni all'associazione Storia viva, telefono 339-4818709 begin_of_the_skype_highlighting              339-4818709      end_of_the_skype_highlighting) le guide fanno toccare il metallo delle bombe, i cristalli degli aeroplani spessi dieci centimetri, le maschere antigas, la povera lana delle nostre divise, fanno sentire il peso di un'elica di un Lancaster, sfiorare il lattice delle maschere antigas. Perché dopo la prima guerra mondiale serpeggiava la paura che, nella seconda, i nemici avrebbero usato veleni letali. Per questo il governo aveva messo in vendita mezzo milione di maschere antigas a 35 lire l'una. In Inghilterra il re ne aveva distribuite 38 milioni gratis.
Quando le cupe sirene antiaree cominciavano a diffondere il loro sinistro lamento bisognava correre in rifugio. E Quattrina, da bravo regista, ne ha allestito uno all'interno dell'Arsenale, con filmati e rumori che riproducono la tragica sequenza dell'attesa, dei colpi, della speranza, mentre un fioco lume di candela rischiara appena l'oscurità. Furono tremila le vittime a Verona e provincia, con più di cinquemila feriti. Sessanta interviste raccontano il dolore su video a circuito chiuso e trasmettono la paura, l'orgoglio ferito, la dignità. Le immagini, i filmati e i numerosissimi oggetti esposti (radio, vestiti, arredi, giocattoli, modelli, armi) parlano di un paese povero, che non avrebbe mai potuto sopraffare avversari che sganciavano bombe da diecimila chilogrammi o che spedivano ai prigionieri inglesi e americani finte carte da gioco per... vincere l'inedia. Altro che gioco, bastava sollevare una sottile pellicola e saltava fuori la mappa di Verona per tentare la fuga.
Molti gli inediti, anche fra i filmati. «Sono stato in America dove ho visionato chilometri di combact film e ho scelto quelli su Verona», racconta Quattrina. Un materiale vasto e poliedrico, soprattutto emozionante. Meriterebbe di non essere disperso, di essere raccolto in un libro. Pippo però, che dà il nome alla mostra, non era quello di Walt Disney, ma un feroce cecchino notturno. C'era una rima, negli anni Quaranta, che raccontava «Io son Pippo il ferroviere/ora faccio il bombardiere/ e se vedo un lumicino/ io vi sgancio un palloncno».
Toni leggeri per nascondere la tragedia. E sopravvivere ai «tempi di guerra» come li chiamavano i nostri vecchi. Così, ecco i cartoni animati della propaganda, le bombe che non contengono esplosivo ma volantini che invitano la popolazione alla resa, le lettere dei soldati, i temi dei ragazzini veronesi quando, nel 1945, «arivano gli arioplani americani e le gip coi soldati che regalano tante caramele».
Si vede don Calabria con l'auto nera e i parafanghi bianchi attraversare una vicolo Calcirelli raso al suolo. Un'altra immagine ritrae gli autoblindo che passano sotto i Portoni della Bra, con lo stesso vecchio orologio che tira avanti. Sembra l'Iraq, invece è casa nostra. Succedeva a Verona, sessantaquattro anni fa.
Danilo Castellarin

Danilo Castellar